Sin sueño

Descorriendo los velos
ahondando
sobre el estante muerto,
yacen los recuerdos.

El hombre de ayer
camina otro tiempo
mira con ojos extintos
el alma del mundo.

Espera,
mide,
respira,
espera,
y existe.

No resiste
los linajes amarillos
que se concatenan
tras las hojas
del rincón de madera vieja.

Y el momento dice "basta"
extingue la mecha
y tarda
antes de dibujar
el punto final.

Disfruta cada segundo.

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Sirve la almohada entonces
de refugio de esponjas,
de sádica
voz conciente
antes del descanso.

Cuela en mi oído
cazuelas repletas,
envases vacíos
que me atormentan.

Dibuja en mi cintura
la duda grillete
y enfría
mis entrañas.

Abre paso
a ondas dolorosas
sintonizadas
con mi fibra desgarrada,
con mi tedioso anclaje,
con el llanto,
dentro mío.

Prepara
la breve muerte
que mi ser
requiere
para resucitar.

Desde el sillón rosa viejo

Levantar la cabeza
y mover las palancas
sin estrenar.

Cambiar el formato
sepia
probado
seguro
de la insatisfacción.

Desoír lo tangible
dar un paso atrás.

Relajarme.

Permitirme.

Entregarme.

Que si va mal
igual va a caer el sol
va a salir la luna
va a pasar el colectivo
con su mierda-parafernalia.

Que si el manual
habla distinto
pronto volveré
a la cinta de embalar.

Girarán nuevamente
las perillas
de la costumbre vacía
del eco del eco
infinito y aburrido.

No hay nada que temer.


***


Quedar un sábado a la noche
y cambiar los canales
sin ver nada.

Atacar la heladera
subrepticiamente
soberanamente
sin piedad.

Uno dos tres
cigarrillos fuera
sobre el sillón rosado.

Mi gato mira
y sigue durmiendo.

Alguien deambula por el baño de arriba
y por calles estallan los arrebatos
en búsqueda de la FELICIDAD®

Permanezco ajeno
al menos por hoy
me deslizo un rato
entre mis propias grietas
a descansar.


***


"Acelerá, acelerá"
mandando boludo
a diestra y siniestra

embistiendo

arrollando

"Dale que se acaba"
una vuelta más y descontando

pisando a fondo el apuro
el revoltijo de mierda
salpicando
sin reticencias
escatológicas

otra baja y me chupa un huevo

asesinemos el carrusel!

desfasemos el ecuador!

contaminemos el polen!

desgarremos los sentidos!

desconectemos los pueblos!

bailemos en la vorágine
y desayunemos jabón.

18-04-10

Fumando en la puerta

A dónde van los autos durante la noche?

Un día de semana?

Un jueves a la noche, por decir…

A dónde van?

Calles abajo,

de la calle donde vivo yo,

hay un cementerio.

Veo pasar

un grupo de autos

todos ellos manejados

por seres jóvenes

y solitarios.

Quizás falleció un amigo

e irremediablemente van

a habitar la zona de la muerte…

O quizás, sólo vuelven

cansados

a sus hogares.

A veces

atravieso la ciudad,

excedido en horario,

montado en un taxi.

Un poco de esto y lo otro rompió

mi monotonía.

Sentado en la parte trasera

miro por las ventanas

y disfruto

con el recorrido.

Veo gente caminando sola

o en grupos

bulliciosos

o corteses

y pienso

si alguna vez

ellos pensarán en mí.

26.03.10

Extrañando

Sentarme en la vereda y mirar a ambos lados
esperando

Poner dos platos, "por las dudas"

Tirarme en la cama y mirar el techo un rato largo
largo
eterno

Fumar en el balcón, ver la gente pasar

Dormir y pensar, pensar, pensar

Hay días más claros que otros

hay días grises en que estoy bien

y días de sol que no entiendo nada

Me doy permiso para dudar
constantemente

pero no me pregunto
adonde voy
ni qué busco
mientras ando

boyante

escribo.

Nü poesía

Habitualmente ella flota por otras nubes.
Hoy, sin querer nos regaló una poesía mientras chateaba por MSN...





accesorios de la globalización?
pero son artesanales
no manufacturados
como tu mente

vos te pintás el pelo con las aguas escocesas
bailas sobre una patineta yanqui
y te arropás cada noche con una brisa italiana

sos un ejemplo divino,
la sociedad te venera
no lo pienses tanto,
no está dentro tuyo

si de algo sale,
es de la vil semilla que esta sociedad plantó
hace mucho tiempo,
en lo profundo de tus mares.

navega haciéndose mas grande
y no falta mucho para que BAmmMMMM
salga por el medio de tu frente
el fruto de su cultivo

la vida consumada
de un pobre envase
lo lazos que te envuelven
para ser bonito y venderte



-Pinina Bella (se lee con una sola "L", no sean brutos, viejo!)

Recodeo de multitudes

Cabeceo por la pista

(un buen truco homogéneo)

A cuanto el kilo de papas?

Una libra de sudor y temporada dérmica

"solo para vos".

Camino las cuadras bocabajo

encuentro portales en cada rincón

me muevo hacía la tensión plateada.

A cuanto el kilo de papas?

Un recodeo de sudor dérmico

y portaleo una libra bocabajo.

Hay homogéneos por las cuadras.

Cabellos plateados lanzados

en generaciones sin criterio ácido.

dos vueltas a la redonda

y me voy de nuevo.

La búsqueda marea

pero la creación de reglas

cerraría los accesos definitivos.

A cuanto el kilo de papas?

Que joder! Un fuera-de-aquí

Me tranporto plateadamente

y donde están los ácidos?

Qué de las generaciones tensas?

Criterio de recodeos a la redonda

y un eco rampante contra los cuerpos

No hay relleno intelectual

los rincones sucios así permanecerán.

uno dos y kiosco de cigarrillos de post-guerras

herencia del mal germinado por la soledad.

Un día de calor y ninguna respuesta...

19-4-06

paso y otro paso.
camino.

día y otro día.
vivo.

así me dijeron.

abro la mano
y veo,
un poco de amanecer se enganchó
y no quiero que escurra.

planilla y calculo.
laburo.

la vida se llenó de pasillos
y yo seguí.

es la locura que se extiende
en otro idioma,
en colores
fuera de gama.

y en la esquina sin alma
me siento vivo
de esta vida.

cigarrillo y otro.
escape.

tras el enojo,
un ser simple,
pequeño,
superviviente.

(hoy nadie me preguntó cómo estoy)

Ya no está blanca mi alma.

Sangre, lágrimas, mentiras, vicios,
rutina, pereversión, nostalgia

Los caminos están transitados
y nunca hubo mapas

y no va a haber.

Miro mis manos vacías
y extraño algo,
que ni siquiera recuerdo.

Bebo otro día de esta vida
a la salud del futuro,
que me atemoriza.

Quizás deba abrir las ventanas un poco más seguido.

O deba dejar de delirar
y vender mi alma al diablo

o aprender a sonreír mis penas
y a forjar sabios,
ágiles, estupendos,
barriletes.

Cavar la trinchera
y no entregarme a mis sombras,
disparar mis represiones,
debatirme con mis miedos,
mano a mano.

Matar o morir,
"de eso se trata".

Y sigo.

Nada.

Es más doloroso aún,
sabiendo que lo sé
seguir acá sentado,
dándole a las teclas,
dándoles, de mí,
lo poco que aún me queda.

Voy a romper mis cerraduras,
voy a violar a mi moral,
voy a reir hasta que duela,
y luego,
encontrar la paz.

Convidar una ilusión,
resucitarme en tu alma.

Necesito.

Un albergue de paz,
una tregua verdadera.

Donde volver a ser niño,
para poder correr
sin mirar el piso.

Sentarme a llorar,
quemar mis dolores,
blanquear de nuevo,
mi existencia gastada.

Recuperar el aire
de mi felicidad.

Simple.

Eso.

Pero sigo mirando el rio.
Y no pasa nada.
Por ahora al menos.

Adeu!

Estalló de mí el control
y nació una sonrisa.

Ahora camino por otros paisajes
navego por aguas mansas.

No hay cosas, pero no importa,
solo queda esta felicidad eterna
esta amistad con el todo.

Bye amigos!!

Long time...!

No me expando,
no abarco,
y me estanco.

El agua de mí
se pudre,
se verdea,
encaya en el asco.

Tufo.

Veo pasar
el rodillo de los días
uno tras otro
tras otro
iguales,
anónimos,
homónimos,
aburridos...

Y pasan 10 más.

Nada, quietud de grises
manchas en mis zapatos,
ruido de fondo
eterno,
perturbando
un vano descanso.

Ver pasar la luz,
una y otra vez
sin que me ilumine.

Hay que sacudir el polvo,
un poco al menos,
y dejarse de joder.

Poesìa II

Las piedras mojadas en la vereda
y la noche tiñiendo a la noche.

Bareo de bar mareado
y caigo una, dos
cien veces cien.

Me visita la poesía de esta vida
"Otra ronda por favor!"
vienen invitando...

Desbocado el frenesí
me atraviesa como lanza
y danzo el etil.

(Sonrisa a la chica,
mirada al espejo fracasado)

Y me confundo con el suelo,
barra, agua y me disuelvo
en otra realidad.

Cristalina la mirada
húmedo el aliento y
lagrimas sin explicación.

Cielo claro, luz que quema,
funeral de noche.

11/04/06

Canto las veredas de sol,
mañana de pájaros
en la ciudad.

Doblando la esquina
un silbido
ataca y vence
nuestra soledad.

A veces no son grandes
las cosas
que me llenan.

(sin fecha)

Poesìa I

A veces me agarro un rapto y escribo una poesía.
No son mi orgullo, son un momento.
Creo que es bueno permitirlo.

Nadie me dijo cual era la cuestión.
Yo empecé a preguntarme,
no la respuesta, sino la pregunta.
Algo había aprendido.
Pero no demasiado.
Yo me hacia todas las preguntas que podía
y buscaba responderlas
y luego esperar
quizás mi alma
algo reconociera,
y quizás ahí perdí algún tiempo.
Pude haber pasado
la pregunta y la respuesta
y no haberlas entendido.
Ahora es distinto
de a ratos me pregunto
¿Hay una respuesta
y una cuestión?...
Esto toma
demasiado
Gin.

10/10/06

Me deslice
albergando la cautela
innecesaria
en la que suelo desplazarme
de a ratos.
Prendí un cigarrillo
miré las caras
en la calle Florida.

Ida y vuelta constante
ráfagas de gente
oficinistas
arbolitos
mendigos
extranjeros
promotoras
mensajeros
y un
bandoneonista.

Todos en su mundo
y en el mío.
Dos, tres, cuatro segundos.

debo decirlo
tuve algo de miedo.

21/10/06

Y sigo mirando las fotos.
La sonrisa estática
y ahora,
nada.
El polvo sobre mi alma
y este vaso
de suerte vacía
que me dijo
no
va
más.
Nunca más.
Y ya no importa.
O eso quiero creer.
Debo creer,
para sobrevivir.
Tanta palabrerío
tanto coraje
para decir cosas
que sé,
y de nada
me sirven.

3/10/06

Abruptas asociaciones post-pop intervienen
"La llave maestra no sirve!"
El viejo latiguillo del Don Juan Valiente.
Llámenlo DJ.
Llámame Sorbona, Crema, Afrutado...
Es lejano el horizonte de esta ruta
y me sacudo el polvo
y
sonrío.
Es como me gusta.
Sin llave, sin horizonte...

07/04/06