Ya no está blanca mi alma.

Sangre, lágrimas, mentiras, vicios,
rutina, pereversión, nostalgia

Los caminos están transitados
y nunca hubo mapas

y no va a haber.

Miro mis manos vacías
y extraño algo,
que ni siquiera recuerdo.

Bebo otro día de esta vida
a la salud del futuro,
que me atemoriza.

Quizás deba abrir las ventanas un poco más seguido.

O deba dejar de delirar
y vender mi alma al diablo

o aprender a sonreír mis penas
y a forjar sabios,
ágiles, estupendos,
barriletes.

Cavar la trinchera
y no entregarme a mis sombras,
disparar mis represiones,
debatirme con mis miedos,
mano a mano.

Matar o morir,
"de eso se trata".

Y sigo.

Nada.

Es más doloroso aún,
sabiendo que lo sé
seguir acá sentado,
dándole a las teclas,
dándoles, de mí,
lo poco que aún me queda.

Voy a romper mis cerraduras,
voy a violar a mi moral,
voy a reir hasta que duela,
y luego,
encontrar la paz.