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Miro por la ventana y llueve.
Acaso pudiera ser más gris esta ciudad?


Ayer salí cansado de mi trabajo, como tantos miércoles de esta vida rodillo en la que camino,camino, camino, sin moverme a ningún lugar.
Morí de calor en el subte y me apretaron cuerpos contra la puerta corrediza.
Sentía codos en mi espalda, en mi flanco derecho. Una cara desconocida pegada a mi sien.
Mi cola fusionándose con la cola de una rubia.
Cosas que en otro ámbito serían pasibles de una acalorada acusación sexual.
Durante la hora pico los cuerpos pierden individualidad en los vagones subterraneos. Los miembros se vuelven ajenos. Objetos, con vida propia, que poco o nada tiene que ver con su portador.
Masas de carne humana compactada, como una hormiga pegada a la suela de una ojota.
Y qué me importa.
Me entrego cotidianamente a ese juego urbano.
Inevitable folklore de una prometedora ciudad, que no cumplió sus promesas, y ahora mira su pasado, desde el porche de lo que pudo haber sido, nostálgica.
Es hora que tome viagra esta puta.
Salí del subte en la escalera mecánica, como quien saca la cabeza fuera del agua, a tomar aire.
Mi metabolismo se disparó y sentí las gotas de sudor creciendo en la curvatura de la espalda
Entonces ahí íbamos, los oficinistas del centro, las recepcionistas glamorosas (intocables),los ejecutivos con maletín, los cadetes de escribanía, los trajes a raya, polleras tubo hasta las rodillas, las corbatas de seda y la gabardina, todos, con la espalda sudada.
Después de todo el sudor es algo natural, viajar en subte no. No está tan mal.
Dulce venganza de la naturaleza.
No saqué boleto en un leve acto de protesta y atravesé los molinetes del tren mostrando un boleto viejo.
Anden 4, salida 18:40. Un clásico muy aburrido.
Faltaban 20 minutos para que llegue el tren. Estaba décimo en la cola.
Prendí un cigarrillo y me puse a escuchar la radio.
El tren llegó perezoso, la gente desesperó por entrar.
Hay una extraña proporción directa entre la gente más débil y la cantidad de empeño que pone en conseguir un lugar.
Más viejo choto, más se te va a colar.
Me chupa un huevo.
Camino despacio hasta el furgón y me siento sobre un reborde de metal.
Entre las bicicletas, las cajas atadas y la eterna mugre del piso, viaja la gente con más códigos y calle del tren. Yo me cuelo allí y, observando, trato de aprender algo.
La mujer de los parlantes de Retiro anuncia algo y nadie escucha, excepto yo: el tren con destino a Bartolomé Mitre (mi destino final) cambiaba de unidad.
Salí del tren y crucé al tren correspondiente. Estaba vacío, elegí un lugar al lado de la ventana.
La mujer vociferó, una vez más, el anuncio y esta vez la masa entera se empujó y estrechó en el afán de conseguir un lugar en el nuevo tren.
La gente no había terminado de acomodarse cuando las puertas se cerraron de un golpe y el tren arrancó.
Al lado mío se sentó una mujer de unos 40 años, abrió un libro y se sumergió en él.
Recosté mi cabeza, cerré los ojos y poco a poco, fui alejándome de las costas de la conciencia hasta quedarme dormido.
BUM!
Me desperté, había una llamarada a mi lado, del lado de afuera saliendo, no mucho más abajo, de mi ventana.
El fuego era muy amarillo, no anaranjado, y parecía salir con presión.
La gente alrededor miraba lo que sucedía y me miraba a mí, alternadamente.
Así de repentino cómo empezó, cesó todo.
Mi vecina ya no estaba, nadie estaba al lado mío después del incidente.
Me había dormido unos 20 minutos, ya habíamos avanzado muchas estaciones.
El mundo siguió mientras yo flotaba en la nada.
Me corrí al asiento más alejado de la ventana y volví a entregarme al sopor...
BUM!
De nuevo esa trola explosión.
Esta vez la vi entera.
Pequeñas bolas de fuego saltaron para todos lados. Una señora desde una calle abrió los ojos grandes.
La misma llamarada amarilla, el mismo final.
El tren siguió hasta la siguiente estación y al frenar la gente lo desalojó con pánico.
En mi lugar me sentía seguro pero todos los asientos alrededor mío estaban vacíos y todos me miraban, como si yo fuera un insolente sinvergüenza que pretendía reirme en la cara de la mismísima Muerte.
Yo sólo tenía fiaca.
Bueno, me crucé a otros asientos.
El maquinista, el guarda, dos viejos, una señora, todos hablaban al respecto mirando desde afuera, y a pertinente distancia, lo que sería desde afuera el manchón de la quemadura.
Me cago en su criterio.
Escuché algo de que el tren se quedaría en esa estación y no terminaría el viaje.
Suerte perra.
No me moví del asiento, ¿Qué más daba?.
Al rato la Junta Deliberante subió, cerraron las puertas del tren y arrancó...
Faltaban pocas estaciones.
Pasó una. Nada. Bien.
Pasaron dos. Nada de nada. Muy bien +.
Quedaban sólo dos estaciones.
BUM!
La concha de la lora!
Estaba tan cerca de llegar.
Llegó a la estación y montaron el circo una vez más: gente huyendo, gente debatiendo.
Tomó menos tiempo, el tren siguió, no explotó más.
Llegó a la estación terminal. Me bajé del tren y mucha gente subió.
Pensé en avisarles, pero buen, se mataban a codazos por un puto lugar.
Argentina 2008. Feliz regreso a casa.

Y encima llegué tarde a la peluquería y se negaron a cortarme el pelo.

Esta mañana nomás...

Saliendo sobre la hora mi viejo me salvó:
-Te llevo a la estaciòn de tren...
Estaba de suerte, podría ir tranquilo...
Fuimos en el auto charlando cosas normales, que el trabajo bien, que parece que va a llover y así...
Llegando a la estaciòn mi viejo dobló una esquina antes para poder dar la vuelta tranquilo y una muchacha joven se cruzó cortándonos el paso.
Mi viejo frenò el auto y la dejo pasar, no llevabamos ningún apuro.
Lo despedí y le agradecí y bajé del auto.
Mientras iba caminando me puse a la par de la muchacha y escuché que puteaba.
De repente se dió vuelta y comenzó a insultar a mi padre todo pulmón.
Yo no entendí por qué, pero ella seguía.
Mi viejo, no sé si la escuchó o no, arranco el auto y se retiró.
Los improperios seguìan brotando de su boca y esparciéndose por el viento tibio de la mañana.
Yo estaba de buen humor, pero la situación me estaba colmando.
Me dirijí a ella:
-Podés calmarte un poco por favor? Al que está insultando es a mi padre...
Y le sonreí.
-Bueno, el boludo maneja como el orto!- me dijo.
- Que te pasa? Tenès un mal dìa? el "boludo" estuvo demàs...
- Pero cruzó el semáforo mal...
Era mentira, ni siquiera hubo algún riesgo. Había frenado, por lo menos, un metro y medio antes de donde ella estaba.
- Mirà- ya me estaba enojando, pero mi cara permanecía sonriente- fijate mejor cuando cruces, el semáforo estaba a favor nuestro...
Ella puso cara de desagrado y dijo por lo bajo algo asì como "mentiroso", y siguió farfullando basofias de todo tipo.
Dì un par de pasos màs. La seguìa escuchando.
Me agotò...
Me di vuelta y le dije:
- Calmate un poco BOLSA DE MIERDA el asunto tampoco es para que armes tanto escándalo. Yo que vos me callo la boca si no queres que empeore más tu mal día...
Y la incendié con la mirada...
La mina no se esperaba esa reacción de mi parte. Ella necesitaba desagotarse, estaba alimentando su ego disparando contra su día y ahí me colé yo... Arruiné su fiestita catártica...
Después de eso, cerró la boca y yo me fui triunfante...
Viajando en el tren, aburrido, revisé la situación.
Fue algo desigual.
Era obvio que esa mujer era el típico ejemplo de resentimiento. Era joven, pero gordita, del tipo "jarroncito".
Yo no tengo nada en contra de ese estilo, pero para ser sinceros, soy parte de una sociedad que sí. Que demanda una figura escultural, basada en un modelo antinatural, particularmente flaco, traumando adolescentes y niñas, inferiorizando a la figura de mujer madura, casada.
Como dice el cliché "Hoy la belleza pasa por lo externo"...
Y yo creo que "lo externo" está totalmente desviado.
Era evidente que esa mujer se estaba descargando en un exabrupto de ira, de esos que vive reteniendo. Que frente a sus conocidos esconde por que la tienen sepultada bajo sus culpas...
Pero esta mañana ella encontró un motivo mínimo, pero suficientemente bueno como disparador como para vengar y expiar un poco esa resignación contenida...
La verdad es que caí en lo normal y relucí mis armas naturales. En vez de tratar de ayudarla y, cambiarle su día para bien, le patée el banquillo de la aceptación una vez más y la senté de culo en sus miserias.
Es doblemente triste, puesto que sabiendo como era todo, con o sin razón, quizás hubiera sido bueno dejarla ventilarse...
O quizás sea una malhumorada por naturaleza y le devolví un poco de lo suyo en nombre de una fila interminable de vícitmas casuales.
O quizás ni una cosa ni la otra...
Lo que sí es seguro es que su día y mi día, se vieron afectados por nuestra interacción.
O eso creo...

Me cansè !

Crucè la calle con la mirada fija, decidido.
Me cansè!
Enfilè al kiosco y con cara de malevo dije:
-Deme la CAJA ENTERA de chocolatines Jack!
Que joder! Siempre quiero comer màs chocolate, siempre me quedo con ganas de ver màs figuritas de plastico. Despuès las apilo por ahì juntando mugre, hasta que me agarra un ataque de buen gusto y las escondo en alguna cajita que pierdo a su vez por ahì, y luego encuentro dentro de diez años, observo el contenido por un rato y la vuelvo a guardar.
Por que la vida es asì...
Pero los otros dìas estaba sentado en mi terraza con un buen vaso de cerveza. Era el primero de la segunda botella, el mejor despuès del primero de la tercer botella y asì...
Cuestiòn es que me cansè!
Mi dìa habìa sido una suerte de desgracias (eso es contradictorio?) y el remate era yo tirado, mirando las estrellas, solo, filosofando de todo pero sin hacer nada màs que una buena cosecha de panza (nota mental, es hora de lavar el jean).
No viejo! asì no iba a llegar a nada.
Mejor largo el trabajo a la mierda y busco algo que me guste màs! o tiro todo y me voy de viaje con lo que tengo, sin objetivos, sin exigencias, sin culpas, sin nada.
Que tanto joder! A fin de cuentas soy un esclavo de todo menos de mis deseos, menos de mis vocaciones!.
Me la paso pensando todo una y otra vez tantas veces que pierde la forma y se hace un pastiche que tapa los caños de mi mente y me embota.
Le peguè otro sorbo a mi cerveza.
Le peguè dos màs...
Solo el último fue sincero, los anteriores tuvieron su dosis de "pose".
Y ahì me iluminè, tuve mi rapto de lucidez...
No podrè hacer todo lo que quiero, no podrè volar, no podrè manejar el tiempo, no podrè reventar la puerta de esta jaula para irme màs allà pero puedo dar patadas y hacer escàndalo.
Puedo sentirme luchando al menos. No estarè ganando asì, pero estarè haciendo menos que perder.
Quizàs me falte valor, pero no del todo. Buen eslogan para el momento.
Y tomè la desiciòn: voy a permitirme, o mejor, a demandarme un "Me cansè!" al dìa, y asesinando las estùpidas màximas que esculpieron en mi mente desde antes incluso de saber hablar, voy a liberar en pequeñas dosis mi alma, mis vicios, mis ganas...
Reacarguè mi vaso tras un brindis con el viento y me mandè un fondo blanco.
Luego otro. Luego otro...
Traguè demasiado gas.
Estuve unos minutos quietos y luego sacudì la cabeza para todos lados.
Me levantè de un salto, tomè la botella vacìa y bajè silbando a buscar la tercera.
La destapè, subì y la servì en el vaso.
Me acomodè en la reposera...
Una bocina sonò a lo lejos, estaba un poco fresco pero asì me gustaba, extendì mi brazo...
Sì, esta vez sì...

Mi amigo Echeverry

Trabajo en una oficina.
Me gusta mi trabajo. El ambiente es tan bueno como pocas veces he visto.
De todos modos algo de mì siente lo antinatural en todo esto.
Planteos en mi cabeza que me aislan de la cultura actual.
Igual sonrìo y estoy contento con mi trabajo.
Parte de mi escape mental era Echeverry, mi buen amigo, mi buena suculenta.
Siempre fui un admirador de los cactus, pero esta suculenta fue un buen compañero.
Me miraba cuando nadie màs lo hacìa, cuando caìdo el sol hace rato y con la vista cansada seguìa tipeando sobre infinitas planillas de Excel.
Entre su eterno silencio y el mìo, nos entendìamos.
Ahora Echeverry està herido de muerte.
No sè si va a salir vivo y de verdad me pone triste.
Quizàs me recuerde a Homero o a Fìgaro, viejos amigos relegados al recuerdo.
Viejos compañeros de viaje que me dieron fuerza desde lo mìnimo de sus existencias.
Hay un minuto de tristeza en mi alma y una làgrima invisible.
Solo esperemos que todo salga bien...
Les dejo una foto de Echeverry en uno de sus buenos momentos, sobre el escritorio en el estudio...
Perdón por esta pausa. Es parte de mì. Hasta luego...

Charlas matinales

La cuestión es que a la mañana en mi oficina, las caras de sueño abundan y el cansancio se refleja manifestando extrañas formas de simpatìa.
Tuve la suerte de trabajar durante un breve período con uno de mis màs grandes amigos: Sal Paradise.
Siendo muy distinto a mì, supimos cultivar desde chicos una laberíntica amistad, que continua hoy en día a pesar de las kilométricas distancias (tanto reales como mentales).
Èl es uno de mis màs grandes inspiradores y comparte conmigo el entusiasmo de la literatura tanto como el macabro vicio de escribir y, por supuesto, de vivir la vida en bùsqueda del abstracto material.
Asì, muchas noches, salidas, charlas, alcoholes, huìdas y una que otra pelea, nos han servido como excusa-materia prima en reiteradas ocasiones.
En la semana cada uno en el estudio, abocado a sus tareas, se mecanizaba como autodefensa, y tras los velos del engranaje permanecíamos en un mutismo-productivo por largas instancias.
Cada tanto una chispa disparaba la ilusiòn y, entre aires de grandeza, y raptos de inspiraciòn, escapàbamos de nuestro colectivo-laboral y estallabamos en simplezas, complicidades e inocencias-refugio.
Un acto de auto-solidaridad bàsicamente.
Es asì como se forjaron estas charlas, poco significativas, demasiado significativas. Segùn como se las vea.
Asì abro este Blogg, un pequeño homenaje a esta gran amistad...

(Fecha incierta)

::: Este NO soy yo::: dice:
Sos una bolsa de miedos

Sal Paradise dice:
tu espalda carga 10 kilos de inseguridades

::: Este NO soy yo::: dice:
pero ya se quebró de caer una y otra vez... y nada ganó, los sigue cargando, mientras vos miras tele...

Sal Paradise dice:
y hago zapping con tus movimientos florales

::: Este NO soy yo::: dice:
mi vida es el resultado de la cadencia azarosa de la historia del olvido.
Cargo con mis padres, mis abuelos, y los tuyos también que son los mío en algún punto y todos nos preguntamos lo mismo:
por que?
...
vacìo y eco...
Claro!

de ahì la belleza del misterio.

Sal Paradise dice:
como un canto rodado trastabillas en lo mas profundo de todo lo maldito que tiene este mundo, te querés aferrar a una correa de esperanza que se diluye como los granos de café en un chorro de lava caliente, desalentado gritas: MUUUUUUUUUUUU

::: Este NO soy yo::: dice:
Y no te quiero por quererte y con hacerlo
solo logro lastimarte y odiarte por eso.
Donde está el final de la maldad cuando es lo mismo
que el buen hornero?
Y de que pan voy a darte de comer si hay solo hambre...

::: Este NO soy yo::: dice:
Y como la caja de Pandora
vuelco las viscosidades de mi alma que me atormentan y las escondo tras esta cortina de vida-refugio-insulsa
por no ser yo...

Sal Paradise dice:
por no ser yo dejo una guitarra de colores pincelar un blues de cementerio de fantásticas estampitas de dictadores y fascistas, regios y duros parados sobre sus 4 extremidades hablando dialectos que solo el diablo en su encrucijada entiende. Cambio mi Alma por tocar la guitarra exclamaba un típico negro sureño sin esperanza, maldigo y maldigo y maldigo a todos, la esperanza es un boleto sin retorno y el coma cuatro vegetal, el futuro.

::: Este NO soy yo::: dice:
plasmado sobre tus rodillas dejo esta resaca de marea
para que juegues con el futuro de tus hijos.
El caudal es el mismo que cuando empezamos a tomar esta copa creatina silicia que tu llamàs PERRO y yo le digo "hermano, con calma" cuando el viento peina mis cristales de dudas...

Y prendo un cigarrillo a 23 grados perfectos...

Sal Paradise dice:
cuesta tanto reír y solo un tren nos hace llorar, ríe entre dientes un vagabundo de largas barbas parafraseando a un genio bastardo de madre, flaco como el trigo de los campos de fresas de un mundo sin descubrir, tragando sables de fuego y escupiendo huevos de oro, tómalo o déjalo ser mundano, no mires a aquel enano de encías inflamadas y aliento podrido, basta de caminar en cuartos congelados por el tiempo, basta de reír, de llorar, de soñar, de amar, de creer, de odiar, de jugar, de vivir.

::: Este NO soy yo::: dice:
no hay NO! no hay NO!
y despierto cada mañana más viejo que ayer.
No hay calle que desconozca el ruido de mis angustias
no hay frente que marche mi danza cangrejal.
Y yo de pie te volteo por no llorar.
Dibujo tus lados serenos y destiendo las camas de tu ayer, para no volver y dejarte esta iguana en la boca.
Por que si? por que si?
mañana te veré jugando la batalla del azar en mi colchón inflado de tu mugre de prensas.
Mirame a los ojos, que no ves que estoy muerto desde antes del pregón?
Que no ves el vacío del espacio de mis ojos?
Que no ves esta tristeza caníbal que corroe las paredes de certezas?

Sal Paradise dice:
Crease no, el oráculo de la morbosidad recibió un telegrama de parte de la pony express montada a caballo, una lima en un pastel con nata fresca y viejas tertulias tubérculas tiberinas del Tibet, un monje levitoso reza y con una tercera mano se rasca la cabeza pensando a q hora pasan su sitcom favorita, el oso Yoggi tiene hambre y su fiel camarada Bubu crea bloggs relacionados con la miel de la inmortalidad, Jack Kerouac conversa con el dedo gordo de su pie y escribe una sonata de vientos, un grupo de hermosas mujeres en un auto se asustan al escuchar: MENEMISTAS, el grito desaforado de un negro de piel y corazón de oro, bienvenidos al invierno de mi descontento cuenta Dolina en la radio,
Sal Paradise dice:
vamos a fumar un cigarrillo?

******
30/03/06


Sal Paradise dice:
no,

::: Este NO soy yo::: dice:
hoy te voy a llenar la nuca de tiros... te voy a cortar con una motosierra

::: Este NO soy yo::: dice:
te voy a sopletear el escroto

Sal Paradise dice:
yo voy a seguir con mi racha ganadora

::: Este NO soy yo::: dice:
lo dudo seriamente, hoy te pateo los cojones, hoy hago saltar la banca de tu desgracia, hoy tus pájaros mueren a mediovuelo, hoy los calzones te van a picar en la verijas, hoy te achuro pistoletas, hoy vas a comer de mi mierda, hoy tragas los halos de la derrota....

Sal Paradise dice:
hoy te comes un rampage incesante, una furia de head shots, lloraras e implorarás suplicios y perdones, YO VOY A SEGUIR CON MI RACHA GANADORA

Sal Paradise dice:
gay

::: Este NO soy yo::: dice:
vos vas a hacer lo que yo diga. Si yo digo "pívot" vos me rasqueteas de derecha a izquierda en frenesí PLUS3. Si yo dijo ARAUJO tus bolas hacen tikitakas dorados hasta el amanecer del 06/06/06, y si digo PLUVIOINVERNADERO vos me hacés un doctorado en botánica para descubrir el secreto de las amapolas... y espero alguna yapa en todo eso si no querés comer langostinos secos hasta que te mueras....

Sal Paradise dice:
los langostinos me los como contento con ajo y perejil, me los como uno por uno, chorreando liquido invertebrado cerebral, chupando hasta la ultima gota de bilis y vasos taponados por grasas eclesiásticas y olas de humos de cigarros, dame fuego pide el Doctor Amor en el piringundín de los conductores suicidas, violines infernales saborean agrias melodias sobre un mantel de pentagramas psicodélicos, ojo con la clave de sol, se relame la blanca abrazando a su pequeña corcheta de la vida.

::: Este NO soy yo::: dice:
no me vengas con musicalidades peridurales que de esta no zafás. El filo de mi valentía ha sido forjado en réquiem de manto. Voy a dispararte mis hojaldres misteriosos, voy a revertir el proceso lunar a fines de que te brote la humanidad, voy a dar un poco de mi zig-zag trick y más del pelón dorado para que el encuentro sea único, al igual que tu derrota y la puerta mal trabada.
El zocalo va a vibrar imperturbable mientras escupa risas-arcoiris-pecesespada de luto. El jolgorio tomará los 4 ases y se irá contento a casa. Esta vez será mejor dejar el cereal y desayunar afuera...

Sal Paradise dice:
ji ji ji se relame el indio en la eterna lucha barrial del bien versus el mal, entradas agotadas, el alcalde y su filo se disputan la vida por un perro caliente, el VIP se ensancha en una fiesta fetichista de proporciones dantescas, tartas de peyote y jeringas goteando sida y quien-sabe-que-otra-mas enfermedad de moda incubada por transformistas de Cerviño y Serrano,
Tres pesos, un pete y un pasaje de ida, un pasaje al olvido, donde no se ve la luz al final del túnel

::: Este NO soy yo::: dice:
viaje cruel de rudas simpatías dispara en mente un otoño boreal. El ocaso de mis años me ha dejado esta derrota de polvos en las muelas y el viento trae olor a pescado. Donde están los semáforos de bebops?. Es la idea misma taladrada en el papel quien plantea el silencio de la H, la vida misma de la vocal...
Sal Paradise dice:
había escrito algo que era demasiado violento y lo borre, y ahora me quede sin ideas,
Sal Paradise dice:
me voy a fumar un pucho
Sal Paradise dice:
maremagnum!

******

06/04/06

Sal Paradise dice:
llora el crío
llora de hambre
llora de sueño
llora porque esta sucio
llora porque esta solo
un hombre en una encrucijada
el diablo se asoma en un cadillac negro
Hey crío! hacia donde vas? pregunta,
Hacia el Norte
a ver las luces
No nací para seguir a nadie
No nací para sonreír
No nací para creer en algo
No nací para decirte lo que tenés que hacer
No nací para ser feliz
Sácate el peso de encima
y pónmelo a mi
Sácate la cordura
y préstamela a mi
Sácate la mascara
y cree en mi
Ahí va Moisés en su arca
Hey Amigo! hacia donde vas?
Acompáñame, llegarás mas rápido!
No gracias Moisés,
Temo tus poderes
y camino solo
a ver las luces del Norte


:::::::::::::::::::::: dice:
Es genial, en serio... muy bueno...

:::::::::::::::::::::: dice:
Soy sol de mañana
Soy vida
Soy "buen día, hermano"
y "como te va hoy?"
Soy el aire que se vuela
Soy la tierra antigua
Soy tu lágrima
y la mía también.
Siglos de nostalgia
y una nota en la heladera.
Eres el movimiento
Eres la estrella apagada
Eres la fuerza misma
y tu propia muerte.
Eres el pan cotidiano
Eres la mano de ayuda
Eres la madera
y también el bosque.

Sedimentos de vida
y alguien mira desde adentro.
Desde siempre
yo fui tu.

Sal Paradise dice:
lo escribiste recién?

:::::::::::::::::::::: dice:
sep

:::::::::::::::::::::: dice:
despues de lo tuyo...

:::::::::::::::::::::: dice:
medio forzado igual... me gusto mucho lo tuyo en serio... genial. no lo tires...

Sal Paradise dice:
bien bien, tuvo muy bueno, tiene ritmo.

:::::::::::::::::::::: dice:
es medio malo eso de repetir tanto las cosas o de escribir todo tan ordenadamente, pero me sale bastante asi a veces...

Sal Paradise dice:
no, estuvo bueno en serio, no lo tires

:::::::::::::::::::::: dice:
JA... no lo tiro... guardo bastante todo, hasta lo que no me gusta

:::::::::::::::::::::: dice:
La pena se derrama por mi lado
Yo la miro, vieja amiga
y destapo otra derrota.
No hay olvidos que queden
No hay melodía de adiós.
Y doy otra calada a la desesperación.
Que importa el eco?
No hay paradas de ómnibus que me lleven donde quiero.
Y pateo el día viendo el sol de frente,
encima,
detrás,
desaparecer.

******
(Fecha incierta)

Sal Paradise dice:
mi cabeza germina influencias,
directas,
como el silencioso serpenteo de una cascabel
en las mas oscuras cavernas del tiempo.
en el invierno de mi descontento
el arte ruge dentro mío,
insatisfecho,
incongruente,
incompleto,
incomprendido

por mis venas navegan la música,
la ficción
el pop bestial,
la renta, las cuentas y el fin de mes.
la bohemia,
el ocasional flash back,
la poesía,
mochilas pesadas,
camperas abrigadas,
y estaciones de paso
a mis queridos favoritos
aquellos que en la absoluta adversidad
bajo el cobijo de un manto de locura
supieron controlar el equilibrio
reinante en mi cuerpo
la pluma de Kerouac,
espontáneo espíritu
traslado a su prosa,
a su generación
vino, bebop,
aventones en el desierto
en plena soledad y dicha
el pincel de Magritte
surrealista de lienzos infinitos,
trazos escapistas
manzanas podridas y
hombres de galera,
anfetamínicas poesías escupidas
detrás de una guitarra
y una harmónica,
comandante en jefe del folk
blues sobre héroes y tumbas,
bajo una fantástica colección de estampitas
pasajes audaces sobre pentagramas amateurs,
el don de ser LO todo
y LA nada,
y ese bajo...
marchando como jinete al frente de una revolución
pum pum bom bom
puentes y melodias de ayer
dejalo ser pablo
podria estar horas y horas
garabateando diatribas sobre pensamientos concretos
pero llueve sobre mojado
o algo asi me enseñaron en la escuela
Andres Mariani
11.04.06, 15.32

:::: :::: dice:
Un muy buen tributo a tus influencias no?

Sal Paradise dice:
algo asi

:::: :::: dice:
MUY bueno, me gustan las palabras, yo estuve tratando de escribir pero pareciera que toy muerto...

:::: :::: dice:
y la maldita macro dando sus vueltas... me voy a fumar un pucho y a pescar soledad, que alimenta el arte...